SOLSTICIO DE INVIERNO

Creer que cada primavera es el preludio de un invierno es ver la botella medio vacía.

Sería mejor pensar que cada invierno es el anuncio de una brillante primavera pero no todos, o no siempre, tenemos esa capacidad.

La vida agota. Encontrar el equilibrio entre tus deseos constantes de reinventarte y la experiencia que va haciendo cada vez más pesada tu mochila acaba por debilitar, gastar y desgastar. Dicen que eso es vivir.

Todo puede embargarnos: la tristeza, el rencor, la melancolía, la derrota antes de tiempo, la desgana… Sólo tenemos que parar un momento y decidir qué tipo de persona queremos ser y cómo queremos que nos recuerden, en el caso de que queramos dejar alguna huella de nuestro paso.

Yo decido ser de las que, afectas por todo lo que la vida va metiendo día a día en tu mochila y que más de una vez te hace caer, deciden levantarse e iniciar de nuevo el camino.

Caminar y ver los paisajes con ojos nuevos aunque sean de sobra conocidos; caminar y dejarme sorprender; caminar y volver a caer… porque aunque de tanta caída nada aprendo siempre me queda el consuelo de haber luchado contra la derrota que nos amenaza a todos en cualquier esquina.

Sólo necesito tiempo y paz.

Lamparillas

¿Qué hago con esta colección de afectos?

Con la lista de sentimientos que quedaron en la parrilla de salida, listos para estrenar.

Qué, con un cofre de ternuras que quedaron sin repartir o con mil caricias que inventé para ti.

Despareces como un atardecer convirtiéndote en noche oscura pero dejando en mi retina rojos y anaranjados que me impiden ver la luz de una lamparita que siempre está a mi lado: pequeña, silenciosa, cálida, esperando…

La miro de tanto en tanto y a veces hasta me doy cuenta de que siempre está, que ella nunca desaparece, que espera paciente, que me acaricia con su luz…

Y sin embargo, ingrata, añoro la explosión de colores que me despiertas y manejo el deseo con desesperación y espero, espero.

Al final no somos tan diferentes. Somos dos lamparitas que acarician espectros: yo tu sombra, él la mía…

Dolores perdidos

 

 

 

Y mientras me hablas de tu dolor el mío se ahoga en palabras que tiemblan…

Dolor es no poder quejarme de añorar tus labios porque tus besos nunca rozaron mi boca.
Es el ansia alojada en mi vientre por no tenerte y pensarte a cada instante.
Es saber que el “quizá” no llegará nunca, que el “tal vez” ya no es más una posibilidad…

- ¿Me concedes tu próxima vida?

Me dí cuenta de que lo había dicho en voz alta cuando tus ojos se clavaron en los míos con una mirada nueva, distinta.
Supongo que no cabía disimular porque mi piel se volvió del color de un atardecer de verano. Sólo pude mirar, sonreír y callar. Esperar a que esa chispa de humor tuyo envolviera el momento pero sin embargo acariciando mi mano con tu pulgar me dijiste:

-¿y por qué no ésta?...


Extracto de “Dolores perdidos”. De March Güeris