VÓMITOS DE RABIA

A veces te pienso. Si, te pienso en tu mezquindad. Sentado en tu trono de extravagancia bufa, esa que has ido construyendo como un mal imitador de Scrooge.

Rodeado de libros, hojas en blanco, falsa madera noble,falso hortus,y soledad, mucha soledad.
Mezquindad y perfidia en tu escudo de armas y tú el heraldo de una tragicomedia que has elevado a filosofía de vida.

La misericordia me visita entonces y borra la rabia. Me perdono la estupidez de haber creído en ti alguna vez y te perdono la estupidez de no saber aquilatar lo que la vida te ofrecía.
 Y entonces ya no veo a un mal Scrooge, veo a un niño con la nariz pegada a una ventana. Un niño muerto de frio y de cariño que mira la calidez de una chimenea de una casa que nunca será la suya, que nunca podrá serlo.

Cierro el circulo. La herida, alguna vez abierta, dolorosa y sangrante, se ha convertido en una fina linea. Esa es la única concesión para que no caigas, definitivamente, en el olvido.


March Güeris :

El circulo imperfecto.

NO FUI YO SR. JUEZ, FUE LA COBARDÍA.

Recorre de nuevo sus calles, al atardecer, con el viento cálido que enreda su pelo, ese que tanto te gustaba...
Ya no suenan igual desde que tus pasos las abandonaron. Se fueron a caminar otras calles, igual de viejas, igual de hermosas pero de las que conoces cada adoquin, cada saliente, cada desconchón y cada esquina.Se fueron a caminar por la soledad desdeñada pero añorada.

La sed de aventura te duró poco, se te acabó la curiosidad en cuanto te bañaron de encanto, en cuanto su hechizo de luz amenazó tu oscuridad y en uno de esos abrazos, cálidos como el aire de primavera, se te rompió el collar de la pasión.
Las cuentas salieron rodando. Tintineaban en el suelo dejando su sonido en el eco de su recuerdo. Rodaron hasta caer a la alcantarilla de los reproches y enmudecer entre lágrimas impotentes. El hilo que sostenía el collar era tan fino...
Nunca quisiste enfilar esas cuentas con nylon resistente capaz de soportar el juego el amor. Lo trenzaste con miedos y el miedo pudrió el hilo casi al mismo tiempo que se hilvanaban con mimo cada una de ellas.

Y sólo le quedó soñarte. Anhelaba soñarte y nunca lo consiguió. Soñarte porque en el tú a tú te escapabas como agua entre los dedos. Soñarte cercano, ilusionado, ilusionante, valiente, sincero, protector y vulnerable a partes iguales, amante y sin embargo enamorado. Soñarte, si, porque la realidad le mostró un alma frágil pero orgullosa, un amante frío como el diamante, un inmaduro vestido de una madurez de diseño, un Peter Pan marchito , más por el alma que por la edad,
que nunca se separó de su arco aunque las flechas, hacía mucho tiempo ya, se habían quedado sin punta.
 
Sus lágrimas durarán poco. Recuperará poco a poco su luz y su fragancia. La cicatriz, de vez en cuando , le escocerá  para recordarle que una vez dio todo y tal vez se equivocó, o tal vez nunca fuera suficiente para ti. Tal vez nada lo sea.